Не стыдно признать, но в Турции мы до того не были. Со всех сторон доносились рассказы об Анталии и Бодруме, иллюстрированные скетчами под лозунгом "Тагил!" - вот этих рассказов и хватало, чтобы умерить пыл желаний. А вот Второй Рим, как бы он ни назывался, посетить - такое желание исподволь зрело. И жена о нём знала. Она в середине декабря его и озвучила - а я и спорить не стал.
Жена же порекомендовала и несколько отелей, один из которых, Grand Naki, я и выбрал - и ни разу об этом не пожалел.
С перелётом возникли некоторые трудности, но какие? - в виде толстой зелёной жабы, ибо новогодние цены раза в 3 превышали обычные… Сошлись на 2-кратной переплате, слегка сместив дату вылета.
Вылетели. И тут же прилетели. Ну, по времени - как до дачи в пятницу вечером летом. Аэропорт Ататюрк - чувствуется, что огромный. Такой приятной атмосферы, как, скажем, в Суварнабуми (Бангкок) - нет. Скорее, наше Шереметьево времён Перестройки, а ещё точнее - из той же эпохи заводские цеха, недавно отданные на откуп дьюти-фри. Впрочем, всё достаточно деловито и оперативно - и вот мы на свободе, и можем пустить струйку табачного дыма в тёмное турецкое небо. Нас уже ждут? - ничего, подождут…
Нас куда-то везли. Вокруг было что-то, что на первый взгляд напоминало московские окраины. О, море! Темновато. Узкие улочки. Приехали. Потянет? - потянет. Кофе? - а почему бы и нет. Вписались. Лифт. Номер. Годидзе! Маленький, без изысков, но вполне. Душ, туалет, причиндалы. Балкон! Столик и пара стульчиков на балконе - достаточно, нам больше ничего не надо!
На этом хронологически-повествовательную часть заканчиваю, пора переходить к арабескам. С претензией на квази-глубокомысленность…
Начну с главного: люди. Чисто внешне - чувствуешь себя почти в своей тарелке. Ну нет, не Москва и тем паче не Вологда - но и не Тайланд, не Доминикана и даже… И даже не Франция. Непонятное чувство "свойскости": пусть есть характерные "не наши" черты (особенно у женщин), но если бы любой из них был соседом по подъезду - он был бы свой.
Да простят меня армяне - за эту поездку я стал очень хорошо относиться к простым туркам. Они трудолюбивы и умелы в своих ремёслах. Если работают - то чаще, как и большинство из наших, с душой. Если с душой проблемы - торгуют (но об этом потом).
Дедушка Ленин стремился побыстрее закрепить власть - и отдал Арарат туркам. Была это осознанная необходимость или преступление - не мне судить. Но то, что идеи и идеалы Ататюрка были очень близки коммунистическим - этого мне теперь доказывать не надо: я это спинным мозгом прочувствовал.
И как такой милый народ мог устроить резню армян? - А кто сказал, что он белый и пушистый? У них ещё нет европейской толерантной безвольности, и в глубине души живёт зверь. Он спит. У нас спит медведь, а у них - не знаю, кто-то другой, но тоже спит. Хотя, пожалуй, даже более чутко, чем у нас. Если очень постараться, покапать на мозги - можно его и разбудить…
Муэдзины уже навряд ли, обливаясь потом и страдая от одышки, по нескольку раз в день поднимаются наверх по узким винтовым лестницам игольчатых минаретов. Ну, может, где-то в провинции - но уж точно не в Стамбуле: в трамвайно-автомобильном шуме их снизу тут всё равно - Ой-ё! - никто не услышит. Без матюгальника. Поэтому наверху стоят матюгальники. Где стоят микрофоны? - ну, может, и внизу. Хотя вряд ли. С трудом могу представить, как, боясь опоздать к вечерней зорьке, сосредоточенные мужики торопятся к своим мечетям, прочищают горло, откашливаются, берут в руки микрофоны, поглядывая на секундомеры - и, наконец, нажимают кнопки… Нет, сдаётся мне, более вероятен централизованный вариант откуда-то из неизвестного мне местного Останкино, а ещё вероятней - вообще из MP3-архива наилучших проповедей…
И что есть цель всего этого? Убаюкать-усыпить? Или наоборот: разбудить спящие души ради высших свершений? - Сие мне неведомо.
Впервые столкнувшись с этим делом в Узбекистане почти сразу после развала Союза, я был малость шокирован. Ушлая нарождающаяся номенклатура какого-нибудь Коканда из молодых местных кадров, едва услышав заунывные звуки, тут же принимала серьёзный вид, складывала ладошки и… исподлобья следила за теми, кто намаз не делает.
Здесь же, в Стамбуле - проще: ну, запели - так принято. Это в порядке вещей. Так надо. Это не повод вынуть сигарету изо рта или перестать смеяться. Выхватывать из нагрудного кармана чудесно припасённый коврик и плюхаться на колени? - вы что! Это просвещённая Турция, а не какой-нибудь Пакистан!
Пока над тобой реет красный турецкий флаг, никуда не деться от азов научного коммунизма. Если кто не в курсе - объясняю.
Дедушка Ленин (который отдал Арарат) был потом. Сперва жил-был дедушка Маркс. Как-то он сел - задумался - и написал книжку. Чтобы её уж точно напечатали, он придумал название: "Капитал". Суть её проста: всё дело - в жадности. Или, как пели Beatles, "I, me, mine!" Эту книжку увидел друг дедушки Маркса дедушка Энгельс и прочёл. Но то ли дедушка Маркс был плохим писателем, то ли дедушка Энгельс был плохим читателем - в общем, понял он совсем не то, что было написано, а вместо этого размечтался: как было бы прикольно, если бы жадность взять - да зачеркнуть! Он смотрел-смотрел в окно, а потом сел - и тоже написал книжку. В те годы многие книжки назывались "Манифест" - вот и эту он назвал так же: "Манифест коммунистической партии". Кстати, дедушка Маркс тоже ради приличия прочитал её (благо она совсем коротенькая, как тетрадка), улыбнулся и дружески потрепал друга за бороду: ай, молодца! - и хитро прищурился. Ну а дедушка Ленин был уже потом - он прочёл обе книжки и стал умным, а потом отдал Арарат.
К чему это я? - А, ну да. Эти трое все были дедушками. А потом стал Ататюрк. Он был папой турков. Ну а турки - соответственно, его дети. Их 80 миллионов. Но всё равно их меньше, чем нас, потому что в России был дедушка Ленин.
Торговля. Жадность сгубила фраера (причины описаны выше в "Капитале" Маркса), жадность сгубит турков. Они могут сколько угодно вспоминать Ксеркса, мамелюков и границы Оттоманской или Османской империи - они жадны, когда торгуются. А значит - обречены.
И в Стамбул уже приехал их могильщик. В лице моей дражайшей супруги Ольги Вадимовны.
Впрочем, сперва она была настроена более благосклонно, даже к этим буржуям-мироедам, но сама жизнь вывела её на тропу войны. Да, тому был повод. А посему - сперва об общепите. К торговым войнам вернёмся чуть погодя…
Кафе в Стамбуле, как и в Бангкоке, найти не проблема. Точнее, разница всё же есть: если Бангкок не спит никогда, то стамбульская ночь более спокойна: выползают дворники и старьёвщики, но стараются не шуметь. Машин становится меньше - и у мусорных кранов появляется шанс добраться до самых труднодоступных урн. Подъезжает такая дура к урне - хвать её - и тянет вверх. И с удивлением видишь, что поднимается не только вот эта маленькая тумбочка, но и целый кусок тротуара с огромным параллелепипедом под ним! Система автонаведения срабатывает бесшумно и быстро - фырк - и через 2 минуты всё снова на своих местах. И город достаточно чист.
Пардон, отвлёкся. Что удивило: как и в Тае, цены мало отличаются в заведениях разного уровня - це не Европа. Качество тоже ровное. В общем - заходи, куда глаз ляжет!
Поболтавшись первый день по городу, под вечер решили мы, наконец-то, расслабиться. Обычное невзрачное кафе - в 2 шагах от нашей гостиницы.
- Заходите, гости дорогие! - слащаво расшаркивается хозяин.
- А курить у вас там можно? - жена ещё не в курсе всех здешних обычаев.
- Курить… Вообще-то, вот тут, на улице, - хозяин малость смущён (но начинает подозревать в нас наивную свежатинку).
- А вино у вас есть? - подливает масла в огонь жена.
- Вино? О, найдём! Вы какое предпочитаете? Извините, винной карты у нас нет, но что Вы скажете - постараемся найти!
Мы сдаёмся и проходим внутрь, и нас тут же с подобострастными обмахиваниями сажают за столик, цыкают на мальчишек-разносчиков, те начинают суетиться… Пожилые посетители оглядываются в нашу сторону, и уже тут можно было бы насторожиться, но…
- Вот Вам красное полусладкое - годится?
- Потянет, - вальяжничаем мы.
- А знаете, была - не была, - и тут хозяин чуть не бросает шапку на пол а-ля рус, - Курите тут: чего вам на улице мёрзнуть?
И мы неспешно сидим, болтаем с хозяином (который, как и четверть Стамбула, из какой-то из республик СССР), поглощаем вкусности, попиваем винцо и изредка покуриваем. Остальные посетители смотрят на нас, как народ на Ельцина.
Настало время и откланяться. Предчувствуя исход, подхожу к кассе сам, мельком гляжу на сумму - ух ты! - плачу и, не давая жене опомниться, тороплю её на выход, продолжая мило улыбаться хозяину.
Это тот случай, на который я всегда даю себе моральную поблажку, это тот первый блин, который имеет право быть комом - в общем, это ошибка. Сумма счёта раза в 4 выше ожидаемой. Жена чувствует:
- Скоко?
- Забудь.
- Скоко, я сказала!?
- Стоко.
- Фигасе… С чего?
Этот вопрос очевидно являл собой не самый худший ремейк финальной сцены незабвенного "Смысла жизни по Монти Пайтон": "Мы все умерли? С чего???" И мой ответ продолжил фабулу, и костлявый палец Судьбы, описав в воздухе многозначительную петлю, как в мусс из лосося, уткнулся в чек:
- Вино. Увы, мадам, это не Советский союз с двойной ресторанной наценкой. Это ислам. Пятикратная накрутка.
- Ладно, - после продолжительной паузы процедила жена, - Учтём. Отольются кошке мышкины слёзки… - и как в воду глядела.
Так моя супруга ступила на тропу мести, о чём я и предупреждал выше…
Потом мы облюбовали другую миниатюрную кафешку в шаговой доступности - и были весьма довольны. Седой турок-джентельмен и его приятная помощница из Армении - мило и уютно. Даже своё вино приносили - не всё ж на балконе попивать!
Приступаем к осмотру достопримечательностей - а как без них? Они понатыканы всюду.
Вон, столб торчит: каменный, неровный, обручами стянутый.
- Что там за столб у вас? - спрашиваю на ресепшен.
- Столб-то? Ну, столб. С обручами.
Приходится лезть в интернет и выяснять, что это колонна Константина, причём оный бедолага с неё, как минимум, трижды сваливался. А туркам до всех этих доисламских древностей - как до фонаря. Ну, внесли в список Всемирного наследия ЮНЕСКО - ладно, трогать пока не будем, пущай торчит. И подобное отношение ощущается повсюду, даже когда глядишь на плоды трудов реставраторов. Советский Союз с табличками "Охраняется государством" на разрушающихся осколках памяти. Немножко грустно, впрочем, могло быть и хуже…
Забрели в парк и в первом же музее Науки ислама безо всяких очередей купили каждому 5-дневную музейную мультикарту - весьма стоящая покупка. Пусть мы не выжали из неё соки на все 100%, но и то, что посетили в Старом городе, сполна окупило её стоимость, не говоря уже о том, что в ту же Софию мы потом не стояли километровую очередь в кассу, а спокойно проходили прямо к турникетам, да и всякие кафешки-магазинчики на территориях музеев - тоже со скидками.
Есть и бесплатные музеи: так, забрели в музей Турецких бань - пусто, почти ни о чём, но приятно побродить да поглазеть. И в большинстве прочих типа музей Культуры ислама - тоже почти пусто, не слишком много экспонатов, но организованы все удобно: туда - туда - туда - так всё и проходишь, не плутая и не возвращаясь в тот же зал Третьяковской галереи.
Музей ковров (кстати, платный) - это не моё, и, пожалуй, единственное, что поразило - это то, что труд безвестных турчанок, лет 500 назад кропотливо ткавших вот это полотно, от которого сейчас осталось чуть больше половины, сейчас гордо и бережно вывешен на почётное обозрение.
Скажу по паре слов и об остальных… объектах культурного наследия - назовём это так… Каждый из них оставил след в моей стареющей душе.
Цистерны. Атмосферное место, хоть неба отсюда и не увидишь. Даже то, что при входе обосновались антуражные фотографы, превращающие любого в султана, а любую - в его султаниху, так вот даже это цветастое пятно света лишь подчёркивает сумрак и тишину дальнейших колоннад, за которыми обречённо присматривают усталые глаза Медуз.
Дворец Топкапы и гарем. Ну, в целом, роскошно и местами даже красиво. Но не покидает ощущение, насколько всё это чужое: эти ценности, этот образ жизни…
София. Эту конфетку делали из… ну, почти угадали. Зачем тесать колонны, когда вокруг полно греко-римских? И не важно, что малость разного размера! Гранитный пол стёрт местами сантиметров на 10, а людской поток всё не кончается. И смотрят эти люди вверх, а там - Мария с младенцем, а по бокам - суры из Корана. И люди прикасаются к Вечности. Если неосязаемой Вечности мало - можно вставить палец в дырявую колонну и прокрутить - на счастье. Кому-то и этого мало, и он достаёт вострый нож, подходит к колонне и закрепляет прикосновение материально. И викинги закрепляли, и Данилос из Города из Нижнего. Я же просто смотрел. А что творилось в моей атеистической душе - сказать не могу. Не потому, что секрет, а потому, что слов… нетути.
Ирина. Старшая сестра Софьи пониже ростом, зато в мечеть не обращалась. Была нужна как склад - сейчас как склад не нужна. Стоит в черте дворца, а почти забыта. Редкий турист заходит. Голуби тут. Возможно, те самые голуби Мира. Как и сам храм.
Голубая мечеть. Сооружение радует глаз. В отличие от Софии, которая снаружи выглядит израненной и загромождённой, Султанахмет пропорционален и красив. А вот сунуться туда внутрь я… попробовал. Передумал. Жена прорвалась - ей понравилось. Я остался с внешним образом.
Археологический музей - это целый дворец со своим садом и несколькими зданиями. Исламская майолика не особо тронула, древние надгробия - тоже. А вот в Греческом зале - Греческом зале… Иду себе, никого не трогаю, глазею по сторонам - фигуры, морды… Кто это? Из стены торчит большая одухотворённая женская голова. Она? Точно: она, Сафо. Я перестаю себя как-либо сдерживать и с удовольствием, ни на кого не обращая внимания, отхожу на шаг, принимаю позу и начинаю вдохновенно хулиганить:
Богу равным кажется мне по счастью
Человек, который так близко-близко
Пред тобой сидит, твой звучащий нежно
Слушает голос и прелестный смех.
У меня при этом
Перестало сразу бы сердце биться,
Лишь тебя увижу - уж я не в силах
Вымолвить слова…
Проходят люди, оглядываются. Подходит удивлённая жена:
- Это чьё это?
- Вон её.
- А дальше?
Но немеет тотчас язык,
Под кожей быстро лёгкий жар пробегает,
Смотрят, ничего не видя, глаза,
В ушах же - звон непрерывный…
- Но это невозможно запомнить!
- Запомнил.
- Как?
- Понравилось - вот и запомнил.
Потом жарким я обливаюсь,
Дрожью члены все охвачены,
Зеленее становлюсь травы
И вот-вот как будто с жизнью прощусь я…
Ай, спасибо, древняя гречанка, ублажила старика! Да и сам я стремительно вырос в глазах супруги. А откуда я всё это запомнил, так тогда и не раскололся…
Вернёмся в парк, уже не в первый раз. Небольшой, меньше нашего Лефортова. Копошатся рабочие, укладывая луковицы крокусов. Вода омывает скрижали Корана. Другая водяная занавеска рисует причудливые картины. Гуляют дети, обжимаются парочки - как везде. Жизнь.
Если пройти парк насквозь и перейти через мостик над рельсами легендарного когда-то Восточного экспресса, перебежать через дорогу и пролезть в дырку идиотского в своей никчемности бетонного забора - можно выйти к Мраморному морю. Мужики там-сям закидывают удочки, волны плещут о камни, на той стороне - Азия…
Послеобеденный дождик по расписанию, пора двигать ближе к дому.
Кошки - отдельная достопримечательность Стамбула. Их терпят даже в музеях. А кое-где и хоромы им возводят…
Кораблики по Босфору, безусловно, входили в наши планы. Естественно, в новогоднюю ночь - раза в 2 дороже. Чем в любую другую. Так что решили не дожидаться и сэкономить. Можно было бы сэкономить и ещё, если бы взять безалкогольный ужин, но это было бы уж совсем тоскливо…
Что я вам скажу: никакая это не обзорная экскурсия. Обычный плавучий ресторан, забитый до тесноты. Тесно и громко. Культурная программа: Под аккомпанемент этого бурного веселья под синей лампой на корме так и простояла какая-то девушка в парандже, молча глядя вдаль… Прокатились, в общем.
А потом… Потом всё-таки встал вопрос: Мы ради чего сюда ехали? - Правильно, встретить Новый год. И где?
И пошли мы, ветром гонимы, через всю Лалели, и пришли мы в Эверест-тур, он же Аляска, дабы обсудить это дело вживую. Мы не ошиблись. В обшарпанном офисе нам удалось мило и живо побеседовать с родимыми азербайджанскими парнями, и мы нашли то, что искали: Где? - а… там же. На том же корабле, с той же животастой лошадкой и с тем же пузатым весельчаком. Правда, на сей раз при посадке на борт обыскивали не по-детски: у жены всю сумочку перетряхнули. Безопасность, едрёныть.
На сей раз за столом повезло больше: соседями оказалась весьма приятная пара из Баку, почти наши ровесники. Удалось и поболтать, и выпить нормально.
Остальные за нашим столом - щегольски одетый парень и его восточные женщины, кто постарше, кто помоложе. Я сперва даже неправильно понял, но оказалось, что жена только одна, а остальные - сестра, племянница, ещё кто-то… Из Ливии. Большинство барышень спокойно воспринимало происходящее вокруг, но одна меня просто очаровала: она была не самой молодой из компании, но, похоже, впервые попала в подобный вертеп. Она живыми влюблёнными глазами смотрела на праздник - и улыбалась.
На стене в номере висит огромная плазма. Каналов - куча, около 500. Ищу что-нибудь наше… Ага, мелькнула песенка! - нет, дальше Тюркские напевы. Ага, какое-то интервью по-русски с женщиной? - тоже нет: маленький сюжетик из Туркменистана. Ладно, в другой раз…
В другой раз я был внимательней. И обнаружил… Нет, русских каналов не нашёл. Обнаружил другое: отсутствие и англоязычных. Даже EuroNews - и то по-турецки! Зато есть азербайджанские каналы, узбекские, киргизские - лишь бы по-тюркски. И этот огромный мир, частично территориально пересекающийся с распавшимся СССР, реально существует, реально связан языковыми корнями, я уж не говорю про ислам. Турки едут строить к нам, а сколько наших туда едет! Ещё слава богу, если не проездом сами знаете куда… Особенно много азербайджанцев, но встречали и узбеков, и киргизов, и даже грузин. И про Крым тут не забыли. Ох, непросто Москве будет с Анкарой по всем вопросам, которых не перечесть. Уйди, дядя Сэм, без тебя хрен договоришься, а с тобой - и подавно!
Вернёмся к нашим баранам. Торговля. Зарисовка в лавке сладостей и пряностей.
- Ой, всё такое красивенькое! ароматненькое! А это - почём? А это? Ой, а это - что это?
- Это, мадам, мы сейчас покажем. Смотрите-ка… Вот. А теперь нюхните!
- Ух ты! А это пьют?
- И пьют, и ванну принимают. Оченно, скажу Вам, помогает!
Я скромно стою в сторонке и дожидаюсь, пока жена насладится процессом. Моё дело - последнее: расплатиться. И час расплаты наступает…
- Вот это, вот этого чуть-чуть, вон ту баночку, этого чая побольше и - милый, ты что хотел? А, карри зелёного пакетик!
Продавец с довольной улыбкой на лице начинает упаковывать заказанное, попутно суммируя цифры на калькуляторе.
- Картой можно?
- Нет, только кэш!
Наконец, все пакетики отмеряны, запечатаны и помещены в единый пакет. Калькулятор суётся мне под нос. Ого! Да это всё, что у меня есть налом! Я начинаю теряться: я же помню жёсткое ЦУ от жены: "Торгуюсь я. Ты не вмешиваешься! Усёк?" А тут она и не торговалась вовсе… Или всё в порядке? Дрожащей рукой открываю кошелёк и достаю 400 тугриков (около 6 тыр по-нашему). Рука продавца тянется к моей, и купюры плавно, но неумолимо начинают менять обладателя. Продавец явно счастлив…
Я до сих пор не знаю, что это было: то ли минутное замешательство супруги, то ли… То ли иезуитски-Страшная месть.
- Стоп! - вступает жена, и бровки торговца испуганно поднимаются домиком, - А поторговаться?
- А что торговаться, мадам? Я и так Вам скидку за количество!
- Нет. Володя, не бери сумку! Значит, так: 200.
- Без ножа режете! - умоляюще смотрит на меня турок и пытается вручить пакет, - Ну ладно, 380 - последняя цена!
Ох, ненавижу эти ситуации, но помимо своей воли совершенно искренне вынужден был играть роль доброго полицейского, защищая бедолагу от злого коллеги:
- Оль, ну, вроде, купили - так купили… Пойдём, а?
- Я тебе что сказала?! - жена упёрла руки в боки, - Сейчас вообще ничего не возьму! Тут этих лавок - как собак нерезаных! В другой купим. Верни деньги!
Накал страстей начал собирать зевак. Я стоял, как истукан, и что-то мямлил жене, взгляд которой прожигал любого насквозь и был направлен на продавца, которого помимо Ольги душила ещё и жаба. Он отводил глаза и трепыхался минуты 3, а потом сдался. Дрожащей рукой сунул мне сотку:
- Вы - хороший человек! И как Вы с ней живёте? Исключительно ради Вас! - и скупая слеза потекла по его щеке.
- Ладно, мы уходим, - жена ещё не сменила гнев на милость, но когда мы вышли, тихонько процедила, - Они ещё увидят…
Самый крутой облом - это когда ты уверен, что рыбка уже поймалась, а она раз - и ку-ку.
В магазинчик, продающий шёлковые ковры, мы заглянули поутру; он только что открылся.
- Вы - первые посетители! Скидка!
- Ну что ж, глянем…
Минут 5 я сопровождал жену в её ощупываниях шёлковых шедевров и рассуждениях: "Тот лучше? Или этот? Тебе лично какой больше? А ещё скидка будет?"
Потом мне надоело, и я вышел на улицу покурить, предоставив супруге ещё 5 минут наслаждения морочить людям головы в одиночку. Когда вернулся, от стройных стеллажей с товаром остался перевороченный бардак, а продавцы были уже близки к оргазму. Озвучивались цены вчетверо ниже, чем на ценниках.
- Ладно, вот этот мне отложите и заверните, вечером на обратном пути заберём.
- OK, мадам, платите.
- Вечером и заплачу. Сейчас не буду.
- Почему вечером? Зачем вечером? Сейчас платите!
- Сказала: вечером - значит, не утром. Пошли, Володь, - и потащила меня прочь за руку под ошарашенные взгляды турецкоподданных.
- Да ну их. Я подумала: и куда нам ковёр?
Мастерство благоверной росло не по дням, а по часам, а вместе с ним снижались и трудозатраты, да и прочие моральные издержки.
- Пора бы и тебе что-нибудь прикупить. Тут, кстати, ботинки неплохие.
- Да ладно, обойдусь пока.
- Ага, на тебя их потом в Москве ещё поискать! Да и найдёшь - не поторгуешься…
И побрели мы вновь по Лалели ("лилия" по-нашему, кстати), тем же самым ветром гонимы. Увы, там только опт. Вышли на Бродвей. Один обувной, второй - а, ничем не лучше, чем в Москве. Я уж было успокоился, ну да решили зайти в последний. Меряю очередной экземпляр:
- Да ничего, вроде. Конечно, как обычно, узковато, но другого и не найдёшь…
Продавец внимательно смотрит на меня с долей сочувствия, а потом и говорит человеческим голосом:
- Вижу я, добрый молодец, беду твою. И мне она знакома. Помогу я тебе. Жди тут, - и уходит.
И возвращается с ларцом заветным, и открывает его, а там - Жар-птица! Черевички-то - мягкой-мягкой кожи, а на ступне сидят - ну как влитые! Смотрит-смотрит на это моя Царь-девица - да и молвит украдкой:
- Утро вечера мудренее, не беспокойся, князь, иди да на… о, на воздух иди! - а сама глазом своим чёрным хитро так: хлоп-хлоп.
- Спасибо, купцы заморские, люб мне ваш товар! - говорю, - Инда на воздух мне надо да на свеженький, а вы пока с суженой моей потолкуйте! - и вышел в сумрак.
Из сумрака я вышел минуты через 4. Княгиня уже расплатилась своей карточкой и радостно протянула мне коробку:
- Держи, милый! С обновкой! А вам - спасибо большое! - это она уже продавцам.
Те почему-то стояли грустные (может, от скорого прощания?), а у одного по щеке катилась - да-да - скупая янычарская слеза.
Тактические победы уже вряд ли могли удовлетворить генеральские амбиции жены, она жаждала своего Ватерлоо.
Никакой речи о шубах и дублёнках у нас не шло. Вслух. Но какие тайные планы вынашивала супруга - сие мне было до поры не ведомо. В турагентстве, правда, был невинный вопрос, который меня насторожил:
- Я слышала, у вас тут и бесплатные экскурсии на меховую фабрику бывают?
- А, это… Да, можно, - и азербайджанец подробно объяснил, как там себя вести, что можно - и что нельзя, - Ну а уж если тамошние продавцы пойдут за разрешением директора - будьте уверены: цена - последняя.
- Не волнуйся: халява, - успокоила меня Ольга, - Прокатимся - поглядим. Мне особо ничего не нужно.
И в назначенный день и час за нами заехал микроавтобус и быстро домчал до района аутлетов:
- Гуляйте. Рекомендуем этот, остальные дороже. Нагуляетесь - позвонят - отвезём домой. Даже если пустыми.
Ну, мы и вошли. Вышли с кожаной курткой на меху. Естественно, по минимальной цене. Ладно, проехали: мелочь, даже не интересно. Глаза жены не светились от счастья - они блуждали по сторонам с безысходной тоской. Напрягла и прощальная фраза в магазине:
- Может, шубки у нас посмотрите? - без особой надежды спросил консультант, тем паче что здешние шубки уже были все пересмотрены.
- Что Вы, денег совсем не осталось, последние отдала! - и почти без паузы, - А нет ли тут где получше шубок?
- Мать, ты в своём уме? - цыкаю на жену.
- Ну, вон туда сходите, - указывает консультант, очевидно, в сторону самых дорогих аутлетов.
Идём. Нет, не то.
- Тебе что надо-то? Что ищешь-то?
- Да так… Просто смотрю. Я бы с капюшоном взяла, на молнии, короткую. Нет тут таких.
- А если б и были? Сама ж говоришь: денег мало.
- Если б были… Со своей карточки купила б. Там, правда, тоже не много…
И вот в таком блуждающем настроении заходим в последний магазин. В оборот нас берёт русскоговорящая узбечка. Опытная, примерно нашего возраста. И - о, чудо! - тут есть нужный крой!
- Жена, не видишь: цены неподъёмные!
- Это - второй вопрос. Первый - найти по мне.
- Хрен с тобой, ищи.
Минут 30 я слонялся вокруг да около, пока жена крутилась перед зеркалом, и приносили всё новые и новые размеры и цвета. Когда альтернатива сузилась до 2, на меня уставились горящие глаза жены и усталые глаза узбечки.
- Вот эта мне больше нравится, - ткнул я и пошёл пить халявный кофе, ибо начался Торг.
Долго ли - коротко, а вот уже и второй раз поднимается узбечка наверх, к боссу. Самообладание её не покидает, хотя от снисходительно-покровительственных нот не осталось ни обертона: это скорее покорная рабыня, которая смиренно ждёт, чем же всё это кончится, да и уж поскорее бы…
- Ой, а тут строчечка плоховато закреплена - не порвётся ли?
- Оставьте. Завтра будет исправлено. Привезём в отель.
- Хорошо. Ещё 5% - и по рукам.
По рукам. Узбечка отвернулась, чтобы скрыть скупую… женскую слезу.
А вот только не надо мою супругу демонизировать! С адекватными людьми и она добра. А может, решила, что с узбеков уже хватит?…
Grand Bazar. Бродим бесцельно. Может, фонариков купить? Каждый турист должен очароваться османскими фонариками, привезти домой и забросить на шкаф! Нет, не сейчас. Устали и выходим на перекур в центральный дворик.
- Пойдём со мной вон туда, по лесенке! - тянет молодая узбечка, у которой жена недавно щупала нежнейшие полотенца. Жена идёт.
- Чьи? Турция?
- Нет, наши, Узбекистан.
И они сторговались. И довольна была и жена, и продавщица.
Хотелось выбраться и в азиатскую часть, да и вообще - из города, на волю, в провинцию! Жена подсказала, куда именно.
Экскурсия в Ялову началась рано утром. По безлюдным улицам наш микроавтобус объезжал гостиницы и по-одному - по-двое выцеплял сонных экскурсантов. Затем выкатились на оперативный простор, и мне, наконец-то, удалось глянуть на холмистые окрестности за чертой города.
Паромная переправа. Паром вроде бы и заполнен машинами, но людей мало, и огромный зал наверху кажется пустым. Горячий салеп. Чайки, чайки, чайки. Мерное урчание мотора мощной посудины. От тебя уже ничто не зависит, тебе не надо никуда торопиться - расслабься и осматривай берега Мраморного моря.
Ещё участок пути на автобусе - и мы на месте, почти в горах. Отдалённо напоминает Боржоми, и тоже горячие источники с минеральной водой: хочешь - пей, хочешь - купайся, а хочешь - парься. Попили, покупались, попарились.
- Вы откуда? - нашу русскую речь услышал ещё кто-то из здешних.
- Из Москвы. А Вы?
- Из Молдовы, - отвечает немолодая женщина, - Лечусь вот.
- У вас там разве своих источников нет?
- Есть. Только за 15 лет так и не удалось выбраться на Родину. Тут пашу по 12 часов в день. Вот здоровья и не осталось.
- Что, так деньги нужны?
- Были нужны. Отсылала. Теперь и отсылать некому…
- Ну так, может, время снизить нагрузку?
- Ага, снизишь тут! Кому я тогда нужна буду? Гастарбайтер в Турции - не человек, а лимон.
- Ясно. Желаю Вам всё-таки вернуться - и, кто знает, может, и дома всё не так плохо!
Прогулка по парку:
- Вон там - хотите? - источник для ног. А вон - дышать, от лёгких. Правда, гадость неимоверная, но, говорят, помогает, - мне тут же вспомнилась история Джерома про целебный сыр.
- А вон тётки сидят на тумбах. Они не просто сидят: в тумбах дырки, оттуда тоже что-то целебное прёт - ну очень пользительно! Не желаете? Ладно, пошли обедать. Здешний ресторан - очень крутой!
Ресторан и впрямь помпезен и вылизан. Официанты вышколены. А еда… Санаторская.
- Ну что, домой? - собирает группу экскурсовод.
- Тут, говорят, где-то рядом водопад есть приличный, - вставляет своё веское слово моя Ольга, - Мы туда что, не заедем?
Гид о чём-то шушукается с водителем…
- Вы что, водопадов не насмотрелись? - возмущается недовольная дама из группы (из тех, которые всегда найдутся).
- Хотим! - шумят остальные.
- Давайте, заедем, - решает гид, - Тем более, что наш водитель и сам давно хотел там побывать.
И, попетляв по серпантинам, мы подкатываем в ущелье, в глубине которого за эко-рестораном видны и слышны достаточно мощные потоки буровато-глинистой воды. Видали мы и посильнее, и покрасивее, и всё равно - приятная остановка…
Пробки - о, их тут есть! Основные горлышки - мосты. Через сам Босфор не ездил, но даже через Золотой рог переползали больше получаса. А по бокам - полосы припаркованных машин: не запрещено.
Старый город - это узкие улочки, но если ширина позволяет - разделённые достаточно высокими барьерами. А остановка тут, типа, запрещена. Ага! Запрещалок не хватит. Стоят. Что делать? - А просто: дождаться окошка - и по встречке. Если кто-то вылезет - сигналить ему: "Ты что, дурак, глаза разуй!" Но ДТП, по-моему, редки. А по ночам некоторые пешеходные улочки становятся проезжими: движимые неведомой силой, преграждающие тумбы утопают вниз и сливаются с мостовой.
А вот такси - противоположность московскому. Наши, сами знаете, жадны до беспредела. Здесь же мы ездили раз 5, но… не платили ни разу. Кто платил? - а не наше дело: магазин, отель или ещё кто…
Заодно пара слов о полиции. По-моему, есть и обычная. Но чаще - экзотическая. У людных мест стоят разномастные броневички: теракты бывают не только в Анкаре, но, увы, и в Стамбуле тоже…
Закончить рассказ хочется чем-то красивым. Обязательная часть экскурсионной программы выполнена, шмотки упакованы - имеем право напоследок побродить бесцельно.
- Ну что, к морю?
- К морю!
Набережная в предзакатный час - приятная, чистая. Скамейки, велодорожки. Народу не много и не мало, никто никуда не спешит. Ленивы и волны. Солнце спускается к далёким низким облакам и начинает красиво играть пурпурно-серыми контрастами. Сила человеческого разума сведена почти на нет до размеров вон тех букашек-кораблей; сей час - час силы природы. Щёлкаем и щёлкаем фазы заката. До свиданья, солнышко!
…И тут они ломанулись… Зачем, для чего? Неужели их напугал зелёный луч, который мы прозевали? Или он был сигналом "Старт"? Но смысл?
С запада на восток к узкому горлу Босфора одновременно и наперегонки неслись десятки посудин: и мелкие фелюги, и катера побольше. Отчаянно пыхтя и черпая волны низкими бортами, они стремились туда, где…
Из несказанного:
Но терпи, терпи: чересчур далёко
Всё зашло…